"Id,pues,vagabundos sin tregua,errad,funestos y malditos,a lo largo de los abismos y las playas,bajo el ojo cerrado de los paraísos".Paul Verlaine

miércoles, 31 de octubre de 2012

Versión de "Waitin' Around To Die" que Townes Van Zandt (uno de los grandes poetas que ha dado la música) grabó para un documental,unos años antes de suicidarse.,devastado por el alcohol


El Video es muy emotivo,increíbles los ojos acuosos del hombre mayor que parecen haber destilado toda la tristeza y la dureza de la vida...la espontaneidad de las lágrimas,sus manos nudosas y fuertes,la ternura con la que la pareja de Townes estrecha al hombre.Pero sobre todo su rostro,superviviente,curtido,resquebrajado por la canción de Townes...

ADJUNTO TRADUCCIÓN DE LA LETRA.

ESPERANDO A LA MUERTE.

A veces no sé adónde me lleva

esta sucia carretera,

a veces no soy capaz

de verle sentido alguno…

Imagino que seguir apostando,

empinando el codo y dando rulos por ahí,

es más fácil que limitarme a esperar

que la muerte me alcance.

Amigos míos, hace tiempo tuve una madre,

tuve incluso un padre…

Una vez, él la golpeó con el cinturón porque ella lloraba;

ella le pidió que se ocupara de mí

y después se fue, se marchó camino de Tenesee…

Para ella fue más fácil hacer eso

que limitarse a esperar que la muerte la alcanzara.

Pasó el tiempo, me hice mayor,

y un día, en un bar de Tuscaloosa,

me topé con una chavala que me engañó con astucia

y me lo quitó todo…

Yo intenté calmar el dolor,

pillé algo de vino, salté a bordo de un tren…

Supongo que aquello me pareció más fácil

que limitarme a esperar que la muerte me alcanzara.

Otra vez un amigo me dijo

que sabía dónde conseguir algo de dinero fácil;

le dimos el palo a un tipo y salimos de allí volando…

Pero la pasma cayó sobre mí

y me llevó de vuelta a Muskogee.

Durante dos años no hecho otra cosa que esperar,

que esperar sentado a que la muerte me alcanzara.

Pero ya he salido de la cárcel,

y por fin he dado con un amigo;

él no bebe, ni roba, ni engaña, ni miente…

Su nombre es Codeína

y es lo mejor que he visto jamás.

Los dos juntos vamos a esperar,

juntos vamos a sentarnos a esperar

que la muerte nos alcance.

FIN

Este vídeo es un fragmento del documental “Heartworn Highway”, aunque también forma parte del metraje del muy recomendable “Be here to love me” (este último otro docu centrado exclusivamente en la figura del cantautor tejano).

martes, 30 de octubre de 2012



Porque el tiempo, ese lobo, 
murió entre nuestros brazos 
-y entre copas y rubias, 
entre versos y bares- 
sin saber si teníamos 
un destino más alto. 
Nos queda poco tiempo 
para alcanzar la fama, 
para crear leyendas 
y atontar a las niñas 
con frases misteriosas 
y gestos de canalla. 
Esta fiesta se acaba. 
La luz viene muy fría. 
¿No ves al enemigo? 
Volvamos a casa: 
nos guiñan ya las gordas 
y los viejos maricas. 

(Felipe Benítez Reyes) 

Con F.de Paula,hará cosa de 10 años o más,la primera foto.5 o 6 años la segunda,aburridos en medio de un recital.Desde entonces,extraña es la tarde en la que no estamos juntos discutiendo de literatura,política,historia,mujeres,banalidades.


HETAIRA

Comienzo en tu pronombre a diluir las formas 
de los caínes que inseminaron tu piel. 
Arranco el dolor en todos tus burdeles 
y es mía la urgencia de la clientela 
que trafica copas en la barra de espera. 

Arrugo los bocetos de tus noches sin 
más luz que la sombra del cuerpo de una bestia 
y pliego tu falda hasta la cintura 
para que dances sin ropa y desteñida 
sobre los versos que te inventan en mi mesa. 

Escancio los tinteros con tus flujos 
que impregnan de sal mi mano derecha, 
y si conjugar tu carne supiera, 
sin los malditos caínes que en ti fueron, 
entonces,tal vez, olería a ti este poema. 

lunes, 29 de octubre de 2012

Cansancio

No te animes.
La vida no es bella.

Acaso un quiebro,
un giro o golpe de dados
despiste,momentáneo,
al chulo que la aferra del brazo,
y ella,
la gran puta en la subasta
te ofrezca,mentirosa,
una mueca de tregua.

sábado, 27 de octubre de 2012

A.A. EN UNA ESQUINA


Aquí, al volver el sol, han confluido
mi sangre con tu sangre de noviembre:
verde seco es vasija de otro verde
seco que abarca toda la costumbre
de renacer -cenizas son
los días diecinueve y cada noche
en que Saturno manda en las estrellas-
No hay lugar para ti y para mí juntos
en esta ciudad rota en la que somos
tú y yo, no lo mejor de cada uno
sino tú y yo. No hay sitio.
Hay una esquina
que, aunque lugar de citas imposibles,
es el único punto que nos queda
para que la belleza del encuentro
y el dolor consecuente a la belleza
dignifiquen al menos nuestra ausencia.

Aníbal Núñez Noviembre, 1974

viernes, 26 de octubre de 2012

EL INFIERNO

Cuando somos niños, el infierno es nada más que el nombre del diablo puesto en la boca de nuestros padres. Después, esa noción se complica, y entonces nos revolcamos en el lecho, en las interminables noches de la adolescencia, tratando de apagar las llamas que nos queman: ¡las llamas de la imaginación! Más tarde, cuando ya no nos miramos en los espejos porque nuestras caras empiezan a parecerse a la del diablo, la noción del infierno se resuelve en un temor intelectual, de manera que para escapar a tanta angustia nos ponemos a describirlo. Ya en la vejez, el infierno se encuentra tan a mano que lo aceptamos como un mal necesario y hasta dejamos ver nuestra ansiedad por sufrirlo. Más tarde aún (y ahora sí estamos en sus llamas), mientras nos quemamos, empezamos a entrever que acaso podríamos aclimatarnos. Pasados mil años, un diablo nos pregunta con cara de circunstancia si sufrimos todavía. Le contestamos que la parte de rutina es mucho mayor que la parte de sufrimiento. Por fin llega el día en que podríamos abandonar el infierno, pero enérgicamente rechazamos tal ofrecimiento, pues, ¿quién renuncia a una querida costumbre?

Virgilio Piñera

NEC METU NEC ESPE


I

(Nec metu)

Poseo toda la abnegación
que hace fuertes a los esclavos
y toda la misántropa frustración
capaz de envilecer a los bufones
más ridículos y sumisos.
Porque soy bello sobre mí
y adorno con yeso mis ojos
tengo un puñal iridiscente
colgando de las dos manos
y un racimo de pólvora virgen
en las cavernas de mi boca.

Porque arranco los dientes a las calaveras
de las sombras y arrojo sobre las nubes
humos ascendentes de orina
más real que toda la estúpida meditación
de todos los templos realmente estúpidos.
Porque me creo y me descreo
puedo bajarle los pantalones a la poesía
y mamar algo más execrable
que todas las demenciales frases
de la gente que se eleva en los ascensores
tratando de encontrar el lugar anunciado
que resuelva el desperdicio de sus vidas.
Mientras yo,busco cualquier calle
que me devuelva esta mañana
a esa ritualización de la esclavitud
que muchos llaman trabajo.
Y se pueblan las esquinas 
de arlequines que practican
el corte perfecto de sus venas,
y prestidigitadores del volante
que recitan de memoria un tratado
de improperios en todos los semáforos.

Cubos de basura volcados en las aceras
invitan a esconderte y dejar crecer la vida.

Sólo deseo terminar esta jornada
y ,con toda la abnegación del esclavo,
mancillar la oscuridad de tus muslos con violencia,
y olvidar el desperdicio de mi vida
entre sillas,portales sucios y volcados cubos de basura.

Ojalá cayese la última bomba
mientras con el consuelo de una borrachera
observo las aristas fijas de mi ventana.

Ojalá cayese la última bomba
mientras fumo arropado en la cama
y tú, otra vez,me apuñalas por la espalda.

II 
(Nec Espe)

No quiero más preguntas ni respuestas.
Todo está varado y créeme
que será mejor así.
No quiero claves insignificantes,
puedo inventármelo todo
y no asomar mis narices
en las cartas que preparas en la mesa.

Sé desocupar mi cuerpo y tragármelo entero,
estar en cien sitios a la vez
y fingir,ufano,que me encuentro en todos
ellos construyendo millones de casas
o,tal vez, telas de araña más reales
que todos los puentes que he cruzado.
Puedo parecer un poeta-burgués
y ser dueño, con versos y sin dinero,
de todo lo que nunca tuve
y aún sin tenerlo sabría inventarme
universos paralelos más cuerdos
que todas las barajas y partidas
donde depositar la vida es posible.
Puedo juzgarte en mi silla
sin más ley que mi gramática,
destrozar con mis manos
la fría álgebra de tus emociones
y hacer enfermar la semántica
del lenguaje que en mí aprendiste.
Porque mi sintaxis te creó;
"nombre inexacto de las cosas"
tengo la capacidad de destruirte.

Duerme. Recuerda que los bufones
tenemos todo el tiempo y la paciencia
necesaria que hace fuertes a los esclavos.

Acabo de terminar la serie de Wallander interpretado por Kenneth Branagh.Kenneth (actor por el que siento predilección) está soberbio,sin sobresaltos,contenido,magnético...La serie es lenta,pura poesía que se detiene,perpleja,en su propio ensimismamiento,suave y fría,ronca como un cello que despereza sus cuerdas heladas.Y la música que la acompaña,como este tema,es de una calidez melancólica e inasible.

 

Fumando espero al hombre que yo quiero



Tu represión de niña emancipada
te hace empuñar
con asco amortiguado la boquilla
del rubio que apresuras
en consumir para quemar el tiempo
de la espera
-la pantera se aburre en el acecho
a cuestas con su espléndido pelaje-
para llenar las tardes de volutas
como tejía Penélope
la ausencia de su hombre
el mal presagio
SINTIENDO ESE PLACER
DEL HUMO EMBRIAGADOR
QUE ACABA POR PRENDER LA LLAMA ARDIENTE
DEL AMOR
para acabar volviendo
con una arruga más en el anzuelo
a tu tiniebla íntima
-te agarras a la almohada-
superpoblada de hojas amarillas
(nadie viene a quemarlas a incendiar
el cuarto de los trastes abrumado
de irremediables juanas
de arco a edulcorar
tus ganas
de salirte de madre
de que salten las lunas del asediante armario)

y no divisas moscas -como último recurso-
dispuestas a quedar presas de patas
en la miel cenagosa de tu rimmel.

Aníbal Núñez